Andar a Par

NUMA BELA MANHÃ DE DOMINGO, À HORA em que as famílias costumavam sair para o pastoreio, deparo comigo sentado num café a ler, com grande regalo, umas patranhas num livro de um obscuro senhor que muito admiro. Leio que «filhos não te são nada, carne da tua carne são os poemas». E até começo por ter simpatia pelo erro de concordância que não há e deveria haver. Mas logo percebo que verdadeiramente é crasso o erro escrito, pois posso com toda a intenção juntar o inverno ao inferno, como faz ele, acrescentar da minha lavra algo de muito interno, uns fiapos da alma, por exemplo, já que tem estado tão alheada, e nada mais obtenho do que resultado zero, nem filho nem poema, de novo eu próprio sou apenas um homem só à mesa de um café que desata a gritar puta que o pariu.